Blog en renovacion (dentro de poco con mas historias y escritos originales)

"Non ergo a preatoris edicto, ut plerique nunc, neque a duodecim tabulis, ut superiores, sed penitus ex intima philosophia hauriendam juris disciplinam putas."

CICERÓN

Ella era una criatura de la noche que se despertaba con la claridad del alba, solo para poder disfrutar el embriago de la noche, cual hija de nosferatus le apodaban, vivia deshinibidamente rechazando importancias monetarias o arbitrarias por disfrutar el placer carnal en medio de la lujuria con la facilidad que se entregaba a cualquiera sin que hiciera mella en su corazon, sin enloquecer por ninguno quizás llevando en todos la felicidad que vivió con aquel que ya en su vida no se encontraría mas, usandolos como el alcohol u otro de sus tantos vicios para distraer su soledad teniendo en cuenta como tantos encuentros iban desgastando y envileciendo su cuerpo alguna vez hermoso hoy prueba de lo mucho que de el había aprovechado por su propia decisión, conocía y mentía a cualquiera sin importar la magnitud de la falsedad con tal de aplacar su conciencia tan infantil como ella que sentía que la virtud de los demás terminaba en su placer pues solo para ello los usaba. Un día la conocí y decidí mi amistad y amor darle desinterazadamente haciéndola a veces musa de mis escritos y acogedora de mis besos y caricias por creer ver algo distinto en su personalidad y aunque nunca la ofendí hoy me doy cuenta de lo tonto que fui por nunca escuchar cuando me decía lo maldita que era. (Original de César Simón alias Lennon para alguien que llegó a significar demasiado).

Ella lo miraba y cada momento que pasaba hacía que la envidia creciera en ella aun mas, detestaba no poder tenerlo solo para ella, pero sabía que siempre tendría que compartir su alma. Odiaba verlo mirándola con ojos tan impávidos y llenos de esperanza, observarlo acariciándola con tanto amor y sentir la pasión que del emanaba y se veía reflejada en la satisfacción que su cara mostraba. Odiaba sentirlo compartido, sentir como las mismas caricias, el mismo amor y pasión que le daba se las diera a ella y en un grado mayor, lo sabía, podía percibir la emoción que el transmitía cuando estaba con ella. ¡Que descarado! Pensaba, tocarla a ella de esa manera cuando aún estaba presente, sabía que no podía pedirle que la dejara pues parte de su espíritu se iría y ella lo amaba todo de el, así que tendría que seguir compartiéndolo a pesar que los celos la siguieran devorando como millones de cuchillos hirviendo clavándose en su yugular. Aceptaba el sacrificio, pues sabía que jamás encontraría a otro como el y estaba acostumbrada a seguir relegada siendo la segunda detrás de ella, a la cual miraba con odio cuando la veía fundirse en un solo ser con el. Un día las dejo a ambas solas por ocupaciones pendientes y el impulso homicida la absorbió, justo cuando tenía sus manos sobre ella y estaba dispuesta a acabarla; la lucidez surcó su mente. Sabía que al matarla también le mataría a el y se negaba a perderlo para siempre. Pasaron los minutos y el llegó, la saludó con un beso, obviamente ignorante de lo que había estado a punto de hacer y la abandonó para llegar con la otra, la tomó entre sus brazos, la besó como siempre acostumbraba y le dijo a ella: “He inventado una nueva canción para tí” y con su amada guitarra en brazos entonó el solo que nada mas con su guitarra era capaz de hacer y su amada capaz de inspirar. Ella con lágrimas en los ojos pensó “al final todo es una sola cosa” y se dedicó a escuchar y sentir lo que el le transmitía mediante su odiada rival.

Original de César Simón.

Mayéuticamente me gustaría preguntarme el sentido de la vida, quizás Sócrates me contestaría de manera exacta, pero su inexistencia mortal en este mundo me hace apostarme hacia sus enseñanzas, en filosóficos encuentros que me incitan a esputarle a la cara a la ignorancia, a corroer el miedo, a expulsar el odio. Simplemente el hecho de volvernos mejores debería ser categóricamente la razón de nuestro vivir y sin embargo no es así. Vivimos para la codicia, existimos para la vanidad y respiramos para el egoísmo, acciones tan perniciosas que nos tienen en un futuro incierto del cual aún nos atrevemos a decir que nos maltrata, cuando llevamos tiempo torturando nuestra suerte, el maltrato del destino es solo la autodefensa de la vida que siente desmoronarse cuando demostramos nuestra ignorancia en vías de nuestra inverosimilidad, incoherente de no encontrarle sentido a una vida que solo busca defenderse de nuestro flagelo. Razonamiento que por muy contradictorio que parezca es de completa cotidianidad para los humanos que al ser especialistas en sentirnos aludidos no nos damos cuenta de nuestra agresión hacia la vida, la cual con in flagrante tristeza de impunidad no necesita mofarse de nuestra incapacidad para demostrarnos nuestra intolerancia hacia la virtud. Es jocosa la manera en que no nos damos cuenta de sentimientos que surgen de manera arbitraria y que no alcanzamos a dominar. Quizás si Sócrates viviera tendría que tomar la cicuta no menos de 300 veces para demostrar un razonamiento al que nadie atenderá, pues la intelectualidad solo demuestra vanidad al vanagloriarse de poseer un conocimiento aprendido que en sus seres corre en el río que desemboca en el cauce de la ignorancia reconocida. ¡Cuanta estupidez puede demostrar un ser humano al expropiar formas de vida ricas en ética, para transformarlas en sucintas formas de reconocimiento solo perdurable en corazones igual de inhóspitos en cuanto a sabiduría. La vida es solo la transición en un ambiguo mundo esquivando falacias para volverlas verdaderos razonamientos en la mente de generaciones infinitas destinadas a desconocer de la manera correcta nuestro ejemplo que nada vale rodeado de la plaga de la ignorancia en vez de la incansable valentía que debería perdurar por los siglos. A fin de cuentas la vida se resume en elegir un camino, vencer improvistos, sufrir, ver la luz al final del camino y fallecer para darle puesto a otro en este mundo. El punto está en que manera vivir para así ser recordados en pocas mentes en las cuales valga la pena grabarse.

INTERMINABILIS VITAE

Original de César Simón.

Impaciencia vestida de incertidumbre bañada en ignorancia, dama gris solo reconocible por el fétido hedor de la codicia de poseer mas de lo que se merece de un porvenir dudoso, en vísperas de presentes mejores que pasados tristes, desechos en la mentira de tanta vanidad descubierta como inseguridad. El presente es la forma mas utópica de decir vida, ya que es imposible nombrarlo como algo intangible, pues siempre está ahí solo burlándose de la humanidad como juega el sádico gato con el mísero ratón. Vivimos añorando el futuro o rememorando el pasado sin darnos cuenta que todo forma parte de un mismo círculo que no tiene inicio ni fin, del cual solo podemos suponer donde comenzó y que probablemente terminará de tal o cual forma, por el placer de negarnos a aceptar su redondez. Creemos filosofar buscando la respuesta mas difícil con el planteamiento mas sencillo, cuando la sencillez solo será la única respuesta cuando aceptemos las dificultades de este impaciente círculo llamado vida.

Original de César Simón.

Todo empezó en forma de una blanca mentira con la cual creíste no herir a nadie sin darte cuenta de cómo me lastimabas a mí. La omnisciencia es una facultad milagrosamente torturadora que te hace sufrir al saber que te mienten en tu cara, cual idiota del pueblo al cual nunca se le dijo la verdad. Dijiste mentiras que fueron creciendo cuales malignas plantas que con cada mentira que me decías se desarrollaban mas y mas y al momento que quisiste arrancarlas y plantar la verdad, ya habías dejado muy profundas raíces que lastimaron las buenas en ese entonces tierras de mi corazón, las cuales fuiste llevando a la aridez al plantar maleza en ellas, permitiéndoles tal desarrollo a tan malos brotes que decidiste plantar por solo un momento de placer en otras tierras, sin prestarle atención a esas tierras que siempre estuvieron aguardando falsas esperanzas de que te preocuparas aunque sea un poco por ellas que tanto decías amar.

Original de César Simón para todos aquellos que han sentido la mentira en carne viva.

El que dice que los hombres no lloramos, es aquel que mas llora o mas sufre. Y siento pena por el.

César Simón